文/范启东
冬夜，很沉重
压扁了
村庄所有的房舍
只有窗户大小
透着微弱的灯光
倔强的支撑着
穿越
慢慢流长的荒年
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妈妈每晚
总是蹲在灶坑旁
焚烧着
被流年风干的困顿
温暖回旋在
孩子熟睡的被窝里
惬意也镶嵌在孩子梦里
灶火描绘着霞韵
妈妈的脸 却
涂抹成苍凉的古铜色
似一尊
清瘦矮小的雕像
昏暗的灯光下
孩子的梦境中
妈妈的身影
放大到整面西墙
定格
那才是我多年
心底珍藏的
底片
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