手

父亲，是默默的一座大山，他庄重、威严、高不可攀。可他是善良的，因为他养育着身上的花草，哺育这山上的每一个生命。令我最心酸的是父亲的那双默默耕耘的手。

我的父亲从小在农村长大，农务重活令他的手变得刚劲有力，可同时，也把他的幼小的手变得更粗糙了。

在我三岁时，父亲已在深圳打拼四年有余了，便把我和妈妈从老家接过来，住在一间简陋的小屋里。当时父亲在报社工作，工资并不高，而且经常半夜有人来电话叫父亲去现场拍照、采访，并且第二天要见报。每当天还没亮时，我睁开朦胧的双眼时，父亲还在开着一盏小黄灯，身子尽量遮住从灯里射到我这里的光。他用着一种很便宜的货摊笔在粗糙的稿纸上写着他清爽而整齐的字。只见那支笔在父亲手中飞快的摇动着，我又看到那只被笔折磨着的双手。

到了五岁时，依然住在那简陋的屋里，别人推荐他去炒股票，父亲不肯;别人推荐他去经商，他说不干。虽然父亲工资低，却总是给我买我最喜欢的奥特曼玩具，每次我都玩个不停，但看到那厚厚的双手，我却怎样也玩不痛快。

父亲经常带我出去玩，爬莲花山，逛超市，都是父亲的大手牵着我的小手，当我握住父亲的手时，那厚茧又厚了许多。而父亲说这些是锻炼出来的，告诉我要好好锻炼，不能做疾病的奴隶。

父亲也常与我做游戏，“你拍一，我拍一，下雨天时要收衣;你拍二，我拍二，小女孩在梳小辫儿……”这首歌谣至今我都记得，父亲的手的中指指甲左下方的茧已经鼓到了手的正面，那时不懂事，依然懵懂的玩着那个游戏。

如果说父亲是一座山，那么父亲的那双勤恳的双手便是孕育这座山清澈的河流。父亲，不知何时我才能回报您，回报您的那双手。1