深夜执笔,有感而发
深夜执笔,有感而发
文/书虫笑了QQ/1073724636题材/现代诗
<;一>;
泥泞的路面上,坑坑洼洼
停住了行人脚步的匆忙。
好清新的空气啊!细菌
都死掉了吧!
昆虫也陶醉在了虚拟的芳香里了吧!
飞扬的红色裙摆,多么不合时节啊!
被秋天的雨打落枝头的花,缓慢的落下
回旋的悲伤,流淌进
躲雨的鸟儿受伤的喉咙里。
秋树散发的呼吸,好重好重,就像
得了哮喘病的病人临死前吐出的最后一口气。
往日的那些悲戚,在角落里
露出狰狞的嘴脸,爬满了蠕虫。
恶心的笑声,发出绚丽的光芒,把
整个黑夜都照的闪亮。
流年里,熟人太少,在这座
人口多如沙粒的城市,成为名副其实的异乡人。
徘徊在街道上,镶满玻璃
花哨的建筑物反射的光很刺眼。
青铜塑像扭动着腰肢像霓虹灯下的脱衣舞女郎。
好多酒吧都开放,嘈杂的音乐——
靡靡之音更适合——
在举办一条条生命的葬礼。
<;二>;
白色的象牙塔,都说上面是
没有世俗的烟火气息。那里,太阳不落山,黄昏
是无可救药的荒唐,站在高处
吮吸为力量,同一切善与恶为敌。虚构出
黑暗降临的场景。
还有钞票,毛泽东的头像
被印刷在一张张蓝色的,绿色的,红色的
纸上,灰色的,是工农大众头栓毛巾的脸孔。
他们不受道德的枷锁,想干什么
就干什么,灵魂也可以买到,感情也只是虚有其表
哲人说:这叫物欲横流。我不知道这一张张的纸
将把我们流淌到何方。
听说我们又受到了欺负,被一个大人
打了一下屁股,还被周围的人看到。嘲笑的
声音绕着地球跑了好几圈,最后在我的身上栽倒——
我们真的是个孩子!哭着鼻子,双手
不停擦拭着泪水,闪亮迷人的大眼睛像黑夜里的星星
诱惑着原谅。
从一九四九年开始,我们就是这样。
迷恋于飘渺的白象牙塔;迷恋于
红色纸张上的毛泽东头像;迷恋于
摇尾得到的原谅。而且还感觉一致,植根于
灵魂里。
成了他们的奴隶。
<;三>;
社会进步是什么?人民群众
有钱了,有了三四层的房子,有了七八个老婆——
这些道德的羞耻有了社会进步的旗帜
逍遥法外。马克思死了,他的智慧
被丢在糖衣炮弹包裹住的教科书里,拒绝
进步。世界的另一半在嘲笑,挂在嘴角的哈喇子,伴随着
高傲的脸孔,把无知的民族踩在脚下。
更早的伟人是否想到这些?他们
死时的悲惨,换来的是比他们悲惨命运更悲惨的国家?
留下的英雄儿女是何种感受啊!
战争造就了解放,解放
造就了逐渐辉煌,辉煌
造就了堕落沉沦的开始?骨气
在哪里?还是奴隶脾性的犯贱?
就算是白花花的银子蒙蔽了双眼,可是
那些白花花的银子又在哪里?
都像鸟儿一样飞走啦。视线都停留在妖精的
容貌上。想把她征服,心甘情愿
你,就征服了全世界。”
尊严成了地上的垃圾,被
狂风暴雨狠狠地蹂躏。
社会本就是一个巨大的狩猎场,猎手
充盈其内。你在美好的想象中,把
自己比喻成一只老虎,披着纸做的华丽外衣,被
一只山羊的后腿踢的粉碎。
妖精情人化作了一只豹子,在你
残碎的身躯上,把鲜美的肉烘制成
一道道的美味,摆上了下一位客人的餐桌。
<;四>;
让我想到自己的一切。在这里,在
种族尖锐的矛盾中,我迷失在了文字的怀抱里。把
所有值得我去歌颂的,我都去歌颂;把
所有应该去谩骂的,我都留在了心里。唯一的
还剩下四周的空气,这永恒不衰的事物,我
走进去,成为了生命的最后归宿。
已经晚了吗?这黑夜中的老人
再也发不出年轻人的呐喊了吗?大海的另一端
那彻夜欢呼的雷动又是怎么一回事?是在庆祝
雅典娜女神的复活吗?还有绽放的烟火,死神镰刀
刀尖泛起的美丽锋芒,各种气体融合成的氤氲——
都是残忍的理由。
使世界的一半可以拒绝另一半。
别人的前进是什么?是得到其他人的尊重
又是怎样得到尊重?是增加自我生命的韧性
这些东西都是建立在灵魂的尺度上的。是流淌在思想上的
闪烁金光。所有的落后和腐朽,都应该
放在石质棺材里。
当灵魂追逐着灵魂,思想也在咆哮,哪怕
焚烧的是光明,我们也能
看见继续前进的方向。
五千年是一个情结。历史课本里留下的
都是五千年里的辉煌。但是,又有什么用呢。
眼睛不会说话,即使看见了,懂得了,也表达不出来。
守着这一片风水宝地,和一大堆的古堡,都
成了灵魂的牢。
<;五>;
什么,深入自己,那些比黄金和白银还要丰富的内涵
还有另一片精神大陆,都是最美丽的。不陷落于
痛苦,把早期民族的青春火焰
重新燃起。那些闪耀的
智慧之光,是我们今后的出路。
在远方,隔着好几重的大海,浓浓的
雾气穿过了年轻人的胸膛。灵魂在呐喊:前进!
烂掉的信仰围起的石墙将被推倒,垂死的人
星星和月亮,从高空的角度俯瞰,十字架的刀光
无数的生命倒下,猩红色的血液
混杂着灰尘成了绽放的土壤。
依然高唱!
最后的孤独是死亡。死亡
是发生在个体上的永恒消失。以宁静的姿态走进死亡。
可是那些迷茫的精神化作的孤魂野鬼又该怎么办?
放任着他们去游荡?还是去挽救?
——这是我们无法用语言描述的伟大秘密。
其实,我感觉到他们在深处与我们是一致的,就像
阴和阳——同出于混沌。
我的描述已经丧失了纯洁灵魂的支持。那些
舞台上的事情,高高在上的神的许诺,是否
都实现过?我们还能否这样思想,这样等待,这样沉沦?
不能,但是我们的头颅又该转向何方?
事到如今只能去祭奠吗?有人
已经从鲁迅身上得到了启示:
不在沉默中爆发,就在沉默灭亡。
2011年7月2日凌晨随笔
评论