六月的雨季

是渐渐变得很懒了，还是一直都是懒懒的呢

六月的天仿佛永远解释不清，总像个小孩子，天真，留着纯纯的笑，发呆时看看飘动着画着圈的云

朵，就如看见多年前的自己

老师手中的试卷，总想变魔术一样，手中的扑克牌，总是源源不断，仿佛没有尽头似的，看着前座

的同学满不在乎向后把卷子丢下来。松下撑起脑袋的手，懒懒的撕着，用同样的动作，然后听着后排的同学惊

呼抱怨。我们也曾为这而抗议

我们永远是笨笨的小孩，在大人眼里，14岁的挣脱，他们感到一点点的困难了吗。他们想把我

们紧紧抱住，用有着点点皱纹的面颊，擦着我们的头，长了茧子的手，无论擦多少的润手霜，也无法擦回20岁

的手，常常把我们已不再婴儿肥的手放在手心，细细端详，捏一捏过去捏得到的胖，他们突刻间明白眼前的孩

子已不再十多年前那个还在摇篮里哭着的小宝宝了

总是觉得怎么睡都不够，睡多久，仍然是一只不可爱的熊猫，在梳妆台前，打着哈欠，揉着朦胧

的睡眼，眼角一点点的湿润，发现镜子里糟糟的自己

发现自己真的好好笑，傻傻总是趴在地板上找着散落一地的衣服，东拉西佩，弄成一个小丑似的追着下楼

日子过得很快，总觉得过得很慢很慢，无味，就像蒸馏水一样。走在远方，会都看看，过去无聊

的日子，也很烂漫。数着自己的小日子，读着一遍遍望舒的诗，明白这对我来说是禁令。和望舒拥有一样的无

名的忧愁，说着听不懂的话，写着看不懂的文字，习惯喜欢一两个词语，不断的重复，读起来却一遍一遍的有

味

在坏掉的日记本里，有很多很多的日记，和一些散文，包括着点点看不懂的诗句。莫名喜欢古文的

自己，渴望写出属于自己的文字，用着美丽的小篆，韵味的古文编制即将飘远的梦，无缘无故着喜欢小篆，没

有什么什么的原因，看到小篆两个字眼，便喜欢上，看着看不懂的文字，美丽的弧形，有时也会发点傻，感谢

久逝的秦始皇，小篆真的很美

喜欢在一个人的时候，听着歌，散散的写着一些青涩的文字，那是看不懂的多色，有点点成熟，

有点点清真。累了，趴着桌子望着台灯浅浅的睡去。写着一点点的小诗，在枯寂的时候，读给自己的心听，慢

慢的摩挲着原子笔，解刨着文字背后的自己，是一个多味的女孩，总是琢磨不定的，走着迷茫的路。文字，是

自己看不懂的，也是他们看不懂的。留着一点点迷惑，不懂，喜欢这种稠熏的味道。用从未见过的词，深处的

沉睡的自己的一点点丰韵，不犹豫的写下，用自己的词写着自己的文章，用自己的浅味写着送给自己的小诗。

用不懂的文字写着自己的一切。把自己用文字隐藏起来，悄悄的躲在纸页后看着疑惑的他们，笑。

那些看不懂的词，都只是一些简单的词拼凑，我很懒，喜欢省略，省过的词带着自己喜欢的小小怪癖

只是一个平常的孩子，有着普通的思想，讨厌着此刻的教学方式，它可以将我完全失去自我，我不愿丢失，用微不足道的力量和此刻反抗，只是不愿成为呆板变质的教学方式下的牺牲品。喜欢反抗，

叛逆，和爸妈犟嘴，只为了证明自己在长大，争取一点点的特权，有一点点可以阴险满足的贪婪的笑容

我们都还只是孩子，一个刚到夏天的孩子，踩着六月的水洼，撑着小不点的花伞

用仍然稚嫩了的方式，在世界前撒着娇

带着最简单的笑容，迎接我们的雨季