忧伤，是一种病
————题记
忧伤是写文人的通病！骨子里的。像钙，无声无息的滋养着文字的灵魂。
一朵花的凋落，一株草的颤栗，一片叶的飘零，一声鸟的鸣啾。风吹雨滴，潮涌云舒，写文人的笔下，有书不尽的内容。淡淡的忧伤，仿佛如影随形的精灵，潜在文字的阴影里，牵引着墨香翩然，行走在如烟如水的岁月中。
忧伤，是牵扯心头的一根弦；忧伤，是神经末梢的一丝痛。没有悲天悯物的颓废，没有刻骨铭心的绝望。那是红尘喧嚣中的片刻宁静，是独享寂寞时的一段对白。
是的！写文人的忧伤，是寂寞的。
这寂寞有种曲高和寡的失落，和不能挂在眉梢的无奈。也许，这就是文学高于生活的真谛，我武断的这样推测。在文字中沉沦和在文字中游离，是两种截然的状态。前者痴狂，后者理性。一时间，我竟拿捏不准我的取向。
索性，不去想了吧！随意，也是一种态度！
我只管在文字中穿梭，带着我的忧伤，在任何一个可能引起忧伤的时刻。
我看见时间就这样从指缝溜走了，踮着脚尖，把我当成了梦中人。事实上，我已窥见了它的狡黠。或者说，是我的心照不宣，彻底放纵了它。
我麻木的看着时间越溜越远，继而奔跑起来。其实，它不用那么慌张，原本，我也没打算去追。
我追不上了！
我合拢了手掌，挡住还未来得及溜走的、另一些时间的虎视眈眈。可是，为什么？我看它们的眼神，如此的忧伤？
我知道，我又犯病了！
这忧伤的病，随时都在发作，我控制不了它的频率。它能轻易地就让我明澈的目光瞬间黯淡，笼上一层灰蒙蒙的光，甚至还会压弯我的睫毛，跳到我的腮上；它也会在我心情很美丽的时候，悄然划过心间，浅浅的踏出一条痕迹，像蚂蚁的足印，痒痒的，却并不深刻。
或许，起因只是一句话、一个动作、一个无意的眼神，又或者其他什么，我说不清楚。总之，很不可思议，很微不足道。可是，我忧伤了！那么简单的原因，我却介意的兴师动众。
我多愁着，我善感着，任由思绪的脚步杂乱的踱来踱去，咚咚的敲击着我的胸膛。我没有克制，也未想过去克制，那样的行为会让我很难受。我知道，很多的人不喜欢与忧伤的人为伍。那么，我离得远远儿的，看着，想着，然后手中的笔飞驰。
他们不知道，换了个名字而已，他们就成了我忧伤中的主角。悄悄儿的，我不能告诉他们！我独自站在一边，窃喜！且继续以忧伤的眼神，看着他们！
忧伤不似悲伤。忧伤是健康的低落，是心灵的调剂，和喜悦、快乐一样，使思想羽翼丰满，让情感生动灵活；而悲伤，是有针对性的，是冰冷的宣泄，有强大的诱因，有具体的对象，也有阶段性的局限。
忧伤是随意吟诵的一首诗词，是浅唱轻哼的一曲旋律，是快乐时一抹心酸的悸动，是安静时掠过心间的一丝伤感。
忧伤渲染了文字，文字烘托了忧伤。忧伤与文字唇齿相依、相得益彰。文字中渗透了写文人的精髓，而忧伤就是这精髓中看不见的一根藤，串起了丰富多彩的情愫，永远占据着笔端的风景，成为永恒不变的主题。
就像此刻，带着淡淡的忧伤，我写下了这些淡淡的文字，弥漫着烟雾缭绕的朦胧，坚定着拨云见月的执着。忧伤，是我无药可医的病；或许，也是你的！
时间，打着魅惑的旋涡，卷裹着红尘中的嗟叹。深深的黑洞，没有了莫测的惶恐。我站在边缘，听骨骼在忧伤中拔节的声响。
咯咯的响，在忧伤中，执拗地生长！
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