孔雀于飞

偶然间，邂逅了杨丽萍那一抹孔雀之灵的惊艳。

画面中，一名舞者，一只羽翎，两束镁光灯从头顶照射而下。黑暗中，舞者芊芊，一席白裙翩然若雾，从梦中的魔幻森林中，伴着山的青翠水的婉转，踩着千叶，捻一凝晨露飘然而出。柔弱的女子身着羽衣顶着背后一片深邃得无止境的黑，自顾自得不急不缓的伸手、抬腿，说不出的平静，就像一弯冷月在月黑风高中不惊不扰。

不经意间，我的心头突然一阵颤动，为那美丽的舞姿，为那飞舞的灵动，为那小小身影后的一片混沌的黑暗……此情此景，就如一溪清泉流过，带走心头厚厚的尘埃，从光阴的素笺中找到那早已隐匿了的感伤。

千年前，老聃面目低垂，深沉而冷酷的告诉世人：“上善若水。”

其实，生活便如同这时柔时刚的水，总是不愿意放过沿路的任何沟壑，哪怕一道罅隙。而正如此，柔弱的水面无表情地覆盖了一地的坑坑洼洼换上波光粼粼的外衣，却将水下的一切掩的严严实实，密不透风。时光如水，风雨如水，人潮如水。而背着行囊的旅人看着背后的浪潮一步一步的向前奔跑，忘记了儿时嘴边叫喊着的梦想，忘记了潜藏于心的柔软，就那样不带一丝温度的，随着时光随着风雨随着人潮。

从前，别人说：“时间是一把刀，冰冷的刀刃上跳跃着流金，一丝不苟的带走你脸上的温度和光洁。”

年少的我，总是不以为然，面对着时间的无情肆虐，怀揣着那一股鲜嫩的孤傲带着赤裸的身体倔强的迎风而去。渐渐的，完好的躯体多了一道道淌着鲜血的痕，年轻人不再年轻，热情变得冰冷，鲜活的在流年中被一一风干。烟火人间似是弥漫着不可抵抗的沧桑和浸入内心的薄凉。

那时，我才知道时间真的是把刀，但那冰冷的刀刃上带不走什么，它只是割开了肉体，冻结了热忱，划伤了不堪一击的灵魂。透着躯体是那一个个被时光剜开的口子，尘世间的欲望便渐渐的充盈了我们的心灵，我们便被凡俗的潮水所吞没，变得冰冷、麻木而窒息。

花草树木随着四季而不断变换，开放、凋零，开放、凋零……每每到了春天，百花为了那山花烂漫的瞬间的艳丽用全身的精华凝结成或一二朵、或三四朵、或五六朵娇嫩的小花儿，虽是美丽，却美得大众、美得平庸，失去了自身的个性。或许，也正是因此，那于天寒地冻中、于百花前盛放的腊梅才被千古文人所赞颂。

禅语云：“人生有三种境界，看山是山看水是水为其一，看山不是山看水不是水为其二，看山还是山看水还是水为其三。”

徐志摩说：“每个人生来都是有着一双翅膀的，带着原始的想飞的愿望。”婴儿是一张不带半点墨迹的白纸，他的一颗晶莹剔透琉璃心感知不到对错，分辨不了善恶，判断不出美丑，他是绝对无知的绝对纯净的。他们凭借着那一双神圣的羽翼好奇的直冲入云霄，飞向自然，感受天地之精华，造化之机巧。

而随着年岁的增长，小小的脑袋里明白了金钱的美妙，懂得了权力的乐趣，感知了享受的轻松，那晶莹如冰的眸子被世俗摩挲得深沉而黯淡。人失去了最本真的快乐，失去了灵魂深处的冲向光明的翅膀，掉入身下的茫茫人海，成为一朵不起眼的浪花。

可是，终究是有人是在孤独的飞着的。庄周是想飞的，他做梦都化作蝴蝶在飞着，不知真我。他化作一只大鹏，抟扶摇而上，绝云气，负青天，飞向了逍遥的乐园。陶运明是想飞的，他高唱着归去来兮，插着“质性自然”的翅膀，飞向了田园，飞向了孤独的远方。三毛是想飞的，她飞向了金灿灿的撒哈拉大漠，化作了绿洲中一颗孤独的树，从不依靠，从不寻找。他们本身便化作了一潭深泉，通透，深邃。他们包容了世间的污秽，于天地之间保持着自身的纯净和自由。

泪眼中，舞者俨然成了一只跃动的孔雀，像森林里天生地养的精灵，发出微弱的极光。她舞蹈着，她绚丽着，她也孤独着。孤独地在混沌的黑暗中奋然腾起，没有大鹏那抟扶摇而上九万里的雄浑之势，仅仅凭着精致的如同水晶玻璃般的羽翼，奋然而起，飞向诗意的远方。

我看着背后断裂的翅膀，轻轻的问自己：“你，还想飞吗？”