徜徉的旋律

被撕成多边形的小块白纸离开她的手掌时似乎带着一丝顺理成章的意味融入无数细小尘埃分扬着的空气中。从四楼舞到一楼，谁也不晓得它们旋转了多少个３６０°，窗台上有并不清晰的水渍，左手还攥着干净未曾用过的纸巾。周末的午后，就这样安静地远眺，站在窗口远眺自己飞进云端的那些属于曾经的记忆。回忆是年华给予她卑微的礼物，它所可以证明的是你与你的过往面对着面同时向后退，而你却还面带着微笑。

没办法将幸福禁锢在心牢，她习惯拥抱着落寞在楼梯中或上或下地一步一步累积失落。将阿拉伯数字罗列到自己累得不想再思考的那一秒，然后回头望一眼身边那面并不纯白的墙壁，寻觅曾经走过时影射在那里的影子，有种被岁月湮没视线时的苦涩从四周泛滥开来，可是她却满意地笑了，笑得那样泰然。

转身踏进九月，将八月彻彻底底地丢进了垃圾桶。把春天分割成几段，就享有几个春。在空空荡荡的教室里写字，蓝黑色的方块字装饰了空白的稿纸空白的世界，字迹时隐时现颜色或深或浅。最后就……，她拧开水龙头将手伸进水流中，顷刻间水就变蓝了，没有刻意地揉搓指尖的蓝墨色，那些固执逗留在指甲间的颜色恰似隐藏在心底深处更深处的疤痕，还了伤口却还那么任性地嵌在那儿，于是有泪坠下砸碎绽放在指尖上盛开了“一季”放纵了“一季”那如花的蓝。

破旧的帆布包里躺着一副耳机，她用它听不同的歌；不同的声音，每一段旋律都有一种不同的感受；每一篇词都是一篇故事。聆听别人的讲述；聆听别人世界里奏响了的事情。挎包被洗的发白，可还是不忍心丢掉，陪在身边时间久了，突然不见了总归是很怀念的，算是为了逃避难过，她成全自己幼稚的倔强。

“微笑是一种习惯。”她极为认真地说。可信吗？事实上习惯是可以改变的，尽管并不容易。走在梧桐树下总会无意瞥见阳光洒在水泥路面上的大块光斑。仿佛她泛白青春里干燥的记忆，明亮、冰凉，洋溢着橘子瓣被撕裂后弥漫在空气中淡淡酸酸的香气。这种香气诠释了她积淀于心底的叫不上名字的感触。那副陪了她一个冬天的线手套，在三月来临之前被她抛进了箱子，在此之前她故意用手指戳破无名指处编织不精细的线，露出干净的指头和干净的笑。就这样平静地将它尘封于角落中，因为它坏掉了，因为它没有价值了。像那些睡了好久的关于它自己的幸福，如同这被弄破了的线手套一样，哪有什么理由守在她身边，不如走进黑夜，起码她还可以对着夜空讲个故事给自己听，故事里有快乐，没有不快乐；或者有不快乐，没有快乐。

裹在零点零分时的棉被里，萦绕耳畔的是晚风讲给孤星的冷笑话，夜幕中她依稀地看着自己的手弯曲着伸向电灯开关，因为畏惧黑暗；畏惧这子夜里的静谧，她选择用惨烈的白色光束刺破自己为自己虚拟的坚强。银色的月光倚在窗口窥探屋内的明亮，自卑地守着那弯残光羡慕地心湖里泛起涟漪一圈一圈，圈圈记载着那句“你的世界，离我太远”。不是同一班列车上的旅人。于是，弯月谢幕辞夜，留下层云在天际期待启明，启明盼着破晓熟的曦光。

中午顺着油漆路想北走，她的一个朋友说，“山上的破庙是在惬意地躺在那里晒太阳”，她却说它在吹冷风像一个人时候的自己一样。残破的外在是反射到人们眼中的影象，而完整的灵魂是一颗深埋于四月春泥中的种子，我们看不到可它依旧努力地生长着，勾勒着它绿色的明天。她嘲笑路旁卧在草丛中懒洋洋吞下阳光温暖的黑猫。因为它眼中写满了空洞的寂寥，那双酷似玻璃珠的瞳仁看不穿这明媚的背后隐藏的阴霾。而她却异常的清楚，所谓幸福它等于什么。

粗糙的安慰是她给予自己的一点单薄的慰藉，只有单薄的一点。她还明显地嗅得到酸楚在身边蔓延开来的气息。仰头望一眼夜空一抹浓烈的黑。走在来时的小路上，广播里讲述着别人的悲喜，她用步伐测量着自己支撑起黑暗时所耗费勇敢的长度。

穿白色鞋子走过草坪，提着一袋苹果路过废弃了好久的操场，不远处传来新体育场上同学们的笑声，新与旧之间总是衔接着一段距离，有时很短，有时却那么长。

将窗子打开，她喜欢中午的阳光溜进阳台熟所带来温暖，借着这一席温暖烘干愈加发霉的心。时钟指向十点十一，她慢慢走出房门，楼道中回荡着清晰的脚步声。她打算向人群中走去，去感染别人的热闹，只是她不想笑…………

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