在季节

风雪和路两旁的鲜花,

把你点缀成五十岁的艳妇,

画得满面都是彩色,

并不是太老,而你必须改变.

千万里的灵空，成了细尘的天下,

人全聚在你的毛孔里,

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本应该开在头额上的花,

却在腹部上像香头一样发亮.

还是让未流汗的臭虫赞叹,

在季节里你成了永远的装饰,

脚步却像风一样,覆盖着他的踪迹.

但是越盖,皱纹越深.